Eine Reise ins Jahr 2000 – Kapitel 4

William Wallace Cook
Eine Reise ins Jahr 2000

Kapitel 4

Die Kolonie von Neunzehnhundert

»Knopf?«, rief Lumley und kämpfte verzweifelt. »Von welchem Knopf sprechen Sie?«

»Nehmt ihn weg! Nehmt ihn weg!«, schrien die Männer.

»Hier, hier, hier!«, rief Mortimer, als er durch die Menge drängte. »Lasst los, ja? Natürlich hat er keinen Knopf. Er ist ja erst seit einer halben Stunde hier.«

Mort schien den Männern bekannt zu sein, und sie zogen sich in einer Gruppe zurück. Lumley hatte die Gelegenheit, sie zu betrachten, und war nicht so aufgeregt, dass er die Chance ungenutzt ließ.

Keiner von ihnen war größer als fünf Fuß sechs Zoll, und sie waren alle schlank, bartlos und effeminiert. Sie trugen absurd kleine Hüte, die unter dem Kinn mit einem bunten Band gebunden waren.

Ihre Mäntel waren kurz und mit Goldspitze und Pracht geschmückt; weite Hosen bedeckten ihre Beine, endeten am Knie und ähnelten Pluderhosen.

Ihre Schienbeine waren nackt. Weiße Strümpfe zeigten sich knapp über den Schuhen.

»Die Einwanderung von Neunzehnhundert nimmt zu«, kicherte der Anführer, zog einen Fächer aus seiner Tasche und benutzte ihn gelangweilt. »Zwei an einem Tag! Ich glaube, das schlägt den Rekord, Mr. Mortimer.«

»Oh, die Kolonie wächst, Mr. Chi«, antwortete Mort.

»Ist das Lumley, der lang Erwartete?«

»Genau getroffen.«

»Es tut mir leid, dass wir ihn so grob behandelt haben.«

»Erwähnen Sie es nicht. Ich glaube, er hat nicht viel abbekommen.«

»Statten Sie ihn so schnell wie möglich mit einem Zähler aus.«

»Wir kümmern uns um ihn.«

»Gehen Sie heute Nachmittag zum Peristylum?«

»Natürlich«, rief Mort zurück, während er und Lumley davongingen. »Die ganze Kolonie muss bereit sein, um den kommenden Gast zu begrüßen.«

Als sie weitergingen, fügte Mort zu Lumley hinzu: »Dieser Kerl hat ungefähr so viel Verstand wie ein Muglug.«

»Wer ist das?«

»Er ist Tabukal Chi Vier und der Kapitän dieser Trust-Truppe.«

»Tabukal Chi Vier«, murmelte Lumley. »Das ist ein weiterer komplizierter Name.«

»Die Namensgebung folgt in diesen Zeiten einem System, Lumley. Das System hat seine Vorteile, wie du herausfinden wirst, wenn dir der alte Tiburos das erklärt.«

»Was ist eine Trust-Truppe, Mortimer?«

»Diese Kerle arbeiten für den Luft-Trust. Sie sind Aufspürer und suchen nach Männern, die ihre Zähler abgelegt haben.«

»Luft-Trust?«

»Ja. Eine Kombination hat sich die Kontrolle über die Atmosphäre gesichert, und kein Mann darf atmen, ohne einen Zähler zu haben. Der Trust hatte im Mai ein Treffen und hat den Sauerstoffpreis um fünfzig Cent pro tausend Kubikfuß erhöht.«

»Ist es so weit gekommen?«, keuchte Lumley. »Werden Menschen tatsächlich für den Sauerstoff, den sie einatmen, besteuert?«

»Warum nicht?«, war die grimmige Antwort. »Selbst im 19. Jahrhundert kontrollierten verschiedene Trusts andere lebensnotwendige Güter. Der Luft-Trust ist ein natürlicher Auswuchs dieses Prinzips.«

Das Jahr Zweitausend wird Ihnen gefallen, Lumley!«

»Haben Sie bei sich ein Zählgerät angebracht?«, fragte Lumley nach einem Moment des Schweigens.

»Natürlich. Hier ist es.« Mortimer drehte sich teilweise und berührte eine kleine runde Scheibe, die durch das Knopfloch am Revers seines Mantels gesteckt war. »Ein Bürger, der zweimal ohne dieses Gerät angetroffen wird, verliert es.«

»Und was passiert dann?«

»Das Trust schickt ein Team, um die Luftversorgung abzuschalten.«

»Und der Schuldner stirbt?«

»Nun ja. Diese Menschen im Jahr Zweitausend sind ziemlich erfinderisch, aber sie haben noch keinen Weg gefunden, ohne Sauerstoff zu leben. Das ist eines der wenigen Dinge, die sie noch nicht entdeckt haben. Glücklich sind die Muglugs, Lumley. Sie essen nicht, sie atmen nicht, und doch kommen sie zurecht. Bleiben Sie nah bei mir, mein Junge. Gehen Sie nicht aus dem Schutz des Regenschirms heraus.«

»Warum nicht?«

»Die Leute in Luftschiffen sind bekanntermaßen unvorsichtig und lassen Dinge fallen.«

»Das ist kriminell!«, entgegnete Lumley erzürnt.

»Natürlich ist es das, aber was kann man dagegen tun?«

Irgendwie war Lumley nicht mehr so glücklich wie bei seiner Ankunft.

»Passt der Muglug gut auf das Zeit-Coupé auf?«, fragte er besorgt.

»Machen Sie sich darüber keine Sorgen, mein lieber Freund. Wenn ein Muglug jemals seine Pflicht vernachlässigt, bekommt der Hauptleiter Probleme.«

»Hauptleiter?«

»Ja, das ist der … Aber hier, keine weiteren Fragen. Old Tib wird sich bald Ihrer annehmen, und dann erfahren Sie alles, was Sie über diese reizvolle Epoche wissen möchten. Nutzen Sie Ihre Augen, Lumley, und stellen Sie keine Fragen. Ich würde meine Befugnisse überschreiten, wenn ich antworte.«

Lumley folgte der Anweisung und beobachtete aufmerksam. Die Straßen waren nicht wie erwartet, und die Häuser schienen unmöglich, voller Zierrat und malerischer Effekte. Er konnte sich nicht vorstellen, dass jemand darin wohnte.

Es gab keine Pferde, keine Wagen, keine Kutschen, keine Autos, keine Geschäfte und keine Einkäufer, und nur hier und da einen trägen Bewohner, der den kleinen Hut und die weiten Hosen der Zeit trug.

Völlige Ruhe lag über der Straße – nur unterbrochen durch das klirrende Tappen vieler Muglugs, die vorbeigingen, vorbeikamen und mit lautloser, fester Bestimmtheit ihre Geschäfte erledigten.

»Ich weiß, was Sie denken«, sagte Mort schließlich. »Dies ist das Zeitalter der Stoughton-Flaschen, Lumley. Die Muglugs verkörpern es. Die Menschen sind Opfer ihrer eigenen Erfindungsgabe und haben sich selbst in eine riesige Gemeinschaft von Dummköpfen verwandelt.«

»Vielleicht sind wir als Angehörige der geschäftigen Ära von neunzehnhundert nicht qualifiziert, zu urteilen«, schlug Lumley vor.

»Vielleicht nicht. Jedenfalls, lieber fünfzig Jahre unserer Zeit als ein Zyklus dieser. Das ist meine private Meinung, öffentlich geäußert. Aber hier sind wir. Bitte beachten Sie unser Koloniegebäude. Erinnert es Sie an ein Jahrhundert zuvor?«

Das tat es sicherlich. Das Gebäude war ein großes Holzrahmenwerk, umgeben von tiefen Veranden und in einem Garten voller Blumen gelegen. Es glich einer Oase in der Wüste, und Lumleys Herz sprang beim Anblick empor.

»Hier nahm ich mein Pulver und erwachte aus meiner Trance«, erklärte Mort. »Rücksichtslos hätten Hände das Gebäude als veraltet und unschön abgerissen, doch die Kolonie erhob sich wie ein Mann und bat, darin leben und das Leben genießen zu dürfen. So wurde es uns verschont. Hören Sie! Die Jungen sind dabei.«

Sie hielten einen Moment auf der Veranda inne, und eine Welle kräftiger und geselliger Stimmen drang zu ihnen:

Denn wir sind fröhliche Kameraden.
Wir sind fröhliche Kameraden,
wir sind fröhliche Kameraden,

was niemand bestreiten kann!

»Es sind Bohemiens«, erklärte Mort schmunzelnd, »jeder einzelne von ihnen.«

Die Bohemiens saßen am Tisch, und Mort und Lumley wurden lautstark begrüßt, als sie eintraten. Dann stellte Mortimer Lumley seiner Begleitung Gig Lindley, Ripley und fünfzehn weiteren Personen vor, und es wurden Plätze für sie am Tisch frei gemacht.

»Hast du Lumley eingeschworen, Mort?«, fragte Lindley.

»Das ist nicht nötig«, antwortete Mortimer. »Er wird kein Buch schreiben.«

Diese Ankündigung sorgte für Aufsehen.

»Kein Buch schreiben!«, rief Ripley. »Warum ist er dann hier, um Himmels willen?«

»Er war seiner Zeit voraus«, erwiderte Mortimer, »also machte er sich auf, aufzuholen und dorthin zu gelangen, wo er hingehört.«

Ein Gelächter folgte dieser Ankündigung.

»Nach reifer und ernsthafter Überlegung«, meldete sich ein anderer zu Wort, »glaubt er, dass er hierher gehört?«

»Er hatte noch keine Zeit für reife Überlegung«, bemerkte Lindley. »Stellen Sie ihm diese Frage, nachdem er lange genug hier gewesen ist, um in Kontakt mit seiner Umgebung zu kommen.«

»Und nachdem der alte Tib ihn durch eine harte Schule geschickt hat«, ergänzte Ripley.

»Welche Art von Eid muss ein Mann leisten, wenn er ein Buch schreiben will?«, fragte Lumley.

»Er muss schwören, sich von den Fakten fernzuhalten«, antwortete Ripley mit grabesähnlicher Stimme.

»Diese Zeiten sind ein kultivierter Geschmack«, sagte Lindley und wandte sich besonders an Lumley. »Es hat hundert Jahre gedauert, die Menschen darauf zu schulen, also wie können wir erwarten, dass die Leser unserer Zeit und Epoche solch einer Institution Sympathien entgegenbringen? Wir müssen die harten Fakten unterdrücken, meine Herren, und unsere Theorien mit den rosigen Tönen der Fantasie färben. Wenn Sie mich entschuldigen können, werde ich mich nun in mein Arbeitszimmer zurückziehen und Kapitel dreißig meines philosophischen Romans verfassen. Ich habe viel zu fragen, Mr. Lumley, denn ich bin bereits seit zwei Monaten von meiner heimischen Epoche entfernt und hungrig nach Neuigkeiten; aber ich werde Sie nicht mit Fragen langweilen, bis Sie Gelegenheit hatten, sich zu erholen und mit Ihrer Umgebung vertraut zu machen.«

»Vergessen Sie nicht das Peristylum um vier«, rief Mortimer.

»Wer hat die Karten?«

»Ripley. Übrigens, Rip«, und hier wandte sich Mortimer an Ripley, »vergiss nicht eine zusätzliche Eintrittskarte für unseren Freund Lumley. Er kommt mit uns, das weißt du doch.«

»Ich habe eine zusätzliche Eintrittskarte«, sagte Ripley, »also werden wir keine Schwierigkeiten haben, Lumley unterzubringen.«

»Wie reisen wir?«, fragte Lindley.

»Per Flug. Wir nehmen den Meteor und starten um halb vier.«

»Ich mag diesen Meteor-Muglug nicht«, murrte Ripley. »Er ist ein wenig rostig und reagiert nicht schnell genug auf den Head Center.«

»Nun, dann nehmen wir den Muglug von der Sea Gull«, erwiderte Mortimer. »Er ist in gutem Zustand und kann den Meteor wie ein Kreisel laufen lassen.«

»Einverstanden«, antwortete Ripley.

»Ich werde rechtzeitig da sein«, sagte Lindley, bevor er sich verabschiedete.

Einer nach dem anderen folgten die anderen, bis nur noch Mortimer und Lumley übrig waren.

Es gab nichts an dem Essen oder den sichtbaren Einrichtungsgegenständen des Hauses oder den fröhlichen Kameraden, die Lumley gerade getroffen hatte, das darauf hindeutete, dass sie ein Teil des Jahres 2000 waren.

Mortimer schien Lumleys Gedanken zu lesen.

»Wir sind ein kleines Stück von neunzehnhundert, Lumley«, sagte er, »vorwärts projiziert in das Jahr zweitausend. Wir sind, sozusagen, auf einer Insel der Zeit gestrandet. Eine vergnügte, aber kurzsichtige Gruppe, entsetzlich kurzsichtig.«

»In welcher Hinsicht seid ihr kurzsichtig?«

»Alles, was wir dort in neunzehnhundert wollten, war, hierhin zu gelangen. ›Vorwärts, drehe dich vorwärts, oh Zeit in deinem Flug!‹ war die Last unseres Rufes. Wir wollten mit einem Buch, das eine Million Exemplare verkauft, einen Durchbruch erreichen, mehr oder weniger, aber keiner von uns, Lumley, dachte daran, wie wir mit unserem Manuskript nach neunzehnhundert zurückkommen würden. So sind wir hier, gestrandet am anderen Ende der Welt, mit achtzehn erlesenen, epochalen Büchern.«

Mortimer schüttelte traurig den Kopf.

»Wir versuchen, nicht an diesen Aspekt der Frage zu denken, Lumley«, fügte er hinzu.

Lumley dachte sehr intensiv darüber nach, in seinem eigenen Fall. Allerdings war er nicht leicht zu erschrecken.

Wenn er sich nach reiflicher Überlegung entschied, das Zeitfahrzeug zu benutzen und dorthin zurückzukehren, woher er kam, wäre er fünfzig Jahre auf der anderen Seite von Kinch, und jener Ehrenmann könnte ihn nicht mehr stören. Das hatte etwas für sich.

»Ich kann nicht verstehen«, sagte Lumley, »wie du und deine Freunde mich erwartet haben. Du sagst, ihr seid erst sechs Monate hier, Mortimer, und die Maschine, in der ich kam, muss diese sechs Monate in drei Sekunden gewöhnlicher Zeit überbrückt haben. Nun, wie konntet ihr und eure Freunde …«

Mortimer winkte abwehrend mit der Hand.

»Unsere Gehirne werden wirr«, erwiderte er, »wenn wir anfangen, mit den verschiedenen Zeitkombinationen herumzualbern. Es genügt zu sagen, während dein Coupe mit halsbrecherischer Geschwindigkeit durch die Jahre raste, alterte das Haus, auf dem es steht, auf äußerst gemächliche Weise. Die Zeit verging schnell für dich, aber nicht für das Haus und auch nicht für uns während der Zeit, die wir hier gewesen sind …«

Mortimer wurde von einem säuerlichen Brummen unterbrochen, das scharf durch den Raum hallte. Er sprang sofort auf.

»Was ist das?«, fragte Lumley, erschrocken.

»Der Gedankenüberträger«, antwortete Mortimer.

Er ging zur Seite des Raumes und drückte zweimal auf einen silbernen Knopf, der aus der Wand ragte.

»Mortimer spricht«, rief er, sein Gesicht dem Knopf zugewandt. »Wer ist da?«

»Tiburos Ny Sechsundzwanzig«, kam die Antwort, so klar und deutlich, dass Lumley sie hören konnte. »Ich habe gerade ein Übertrag von der Zentrale bekommen, dass Lumley, der lange Erwartete, angekommen ist.«

»Richtig, Mr. Ny«, antwortete Mortimer.

»Er ist gemäß dem Zeitplan angekommen.«

»Gut! Der Unbekannte wird um vier Uhr im Peristylum erwachen, und morgen früh werde ich beginnen, den beiden alles zu erklären.«

»So sparen Sie Sprache und schlagen zwei Fliegen mit einer Klappe, nicht wahr?«

»Seien Sie nicht flapsig, Mortimer; und in der Zwischenzeit verderben Sie Lumley nicht mit Ihrem Unsinn. Er wird unsere Zeiten besser begreifen, wenn ich mich frei seiner Bildung widmen kann.«

»Wir geben Ihnen freie Hand, Mr. Ny«, sagte Mortimer und zwinkerte Lumley zu.

»Sehen Sie, dass Sie das tun. Auf Wiedersehen.«

Es folgte ein weiteres knurrendes Summen.

»Sie sehen, alter Freund«, sagte Mortimer, als er sich abwandte, »es ist genauso, wie ich es Ihnen gesagt habe. Der Erklärer-General möchte sein eigenes Steckenpferd reiten und duldet keine Einmischung.«

Der Sender summte erneut, und Mortimer wirbelte herum und schlug zweimal auf den silbernen Knopf.

»Mortimer, neunzehnhundert Kolonie«, rief er.

»Büro der Luft-Trust. Gerade eine Übertragung von Tabukal Chi Vier, Schlag Nummer Acht erhalten, dass Lumley ohne Zähler herumwandert. Wissen Sie nicht, dass dies gegen die Verordnung Einhundertzwanzig verstößt?«

»Natürlich. Aber kann man einem Neuling nicht die Gelegenheit geben, sich an die neue Ordnung der Dinge anzupassen? Ihr Luft-Trust-Leute seid ein lausiger Haufen!«

»Werden Sie nicht frech mit mir; ich dulde das nicht. Ich schicke gerade einen Knopf, angepasst an die durchschnittliche Lungenkapazität, per Druckluftrohr. Setzen Sie ihn Lumley auf, und wenn er nicht passt, benachrichtigen Sie uns und wir schicken jemanden, um Anpassungen vorzunehmen. Da kommt er!«

Lumley hörte ein Geräusch auf der anderen Seite des Raums. Als er sich in diese Richtung drehte, sah er einen Korb, der unter dem Mund eines Rohrs aufgehängt war.

Das Geräusch war durch einen kleinen Gegenstand entstanden, der aus dem Rohr in den Behälter gefallen war. Mortimer ging zum Korb, nahm den Knopf heraus und steckte ihn in das Knopfloch von Lumleys Mantel.

»Es ist eine Hypothek auf das Leben eines Mannes, das ist es«, knurrte Mortimer, »aber wir müssen es hinnehmen.«

Er beugte sein Ohr an den Zähler und lauschte.

»Es funktioniert einwandfrei«, fügte er hinzu, »also scheint es zu passen. Komm auf das Dach, Lumley, während ich die Sea Gull-Muglugs auf den Meteor wechsle.«

Mortimer füllte seine Pfeife.

»Rauchen Sie? Da ist eine zusätzliche Pfeife im Regal.«

Lumley nahm eine Pfeife, füllte sie aus einem Tabakglas auf dem Kaminsims und ging dann mit Mortimer auf das Dach.

»Da ist der Heimatlandeplatz«, fuhr Mortimer fort und deutete mit der Hand auf ein Gerüstwerk, auf dem zwei Luftschiffe ruhten. »Der Meteor nistet auf dieser Seite und die Sea Gull auf der anderen. Die Gull ist die bessere Maschine, aber sie hat nur eine Kapazität von sechs, abgesehen vom Muglug. Der Meteor ist gut für zwanzig.«

Er erhob seine Stimme.

»Hier entlang, Muglugs!«, rief er. »Ich brauche euch beide.«

Unter dem Gerüstwerk standen zwei lange Kisten. Auf Mortimers Befehl gingen die Deckel auf und zwei stählerne Männer traten in Erscheinung, wobei die Tücher, die sie bedeckt hatten, abfielen.

Aus ihren Kisten tretend falteten die Muglugs die Tücher ordentlich, legten sie sorgfältig in die Kästen zurück, schlossen die Deckel und traten zu Mortimer.

Eine Kupferplatte auf der Brust eines der Muglugs trug die eingeprägten Buchstaben »S. G.«, und darunter »Eigentum des Muglug Trust, Limited. Im Weigerungsfall zu arbeiten, die Zentrale benachrichtigen.«

Eine Platte auf dem anderen Muglug trug den einzelnen Buchstaben »M.« und eine identische Aufschrift wie auf der anderen Platte.

»Der Sea Gull-Mug wird heute Nachmittag den Meteor betreiben«, fuhr Mortimer fort.

Daraufhin stieß der Meteor-Muglug ein zischendes Knurren aus und stellte sich vor seine Maschine.

Als der Sea Gull-Bediener versuchte, den Meteor zu besteigen, versperrte ihm der Meteor-Bediener den Weg.

Der Sea Gull-Muglug hielt unschlüssig inne und blickte zu Mortimer.

»Meuterei, was?«, rief Mortimer, als er auf den widerspenstigen Muglug zustürmte. »Zurück in deine Kiste, Einhundertundsechs! Zurück, sage ich!«

Aber Einhundertundsechs wollte nicht zurück. Stattdessen stieß er einen weiteren seiner wilden Schreie aus, packte Mortimer in seine Metallarme und machte sich auf zum Rand des Daches.

Lumley war verblüfft. Dies war seine zweite Erfahrung mit der Böswilligkeit der Muglugs, und Mortimers Gefahr beeindruckte ihn noch mehr als seine eigene.

Der Zeitungsmann kämpfte und rang, doch er wurde in einem Griff gehalten, aus dem er sich nicht befreien konnte.

»Hilfe!«, rief er.

Der andere Muglug beachtete Einhundertsechs nicht und lehnte sich ruhig gegen den Meteor. Lumley erkannte, dass er derjenige war, der etwas tun musste, um Mortimer zu retten.

Auf dem Dach lag eine Eisenstange. Lumley ergriff sie, rannte dem rebellischen Muglug hinterher und schlug ihm mit aller Kraft auf den Kopf.

Mit einem Geräusch, das an eine gebrochene Feder erinnerte, fiel der Automat hinunter, maß seine Länge auf dem Dach und lag dort bewegungslos und still – sieben Fuß unorganisierter Stahl.

Mortimer war einen Fuß von der Dachkante entfernt liegen gelassen worden. Als er sich aufraffte, starrte er grimmig auf die harmlose Monstrosität hinab.

»Der Zentralleiter muss eine gründliche Rüge bekommen, da besteht kein Zweifel«, sagte er. »Das ist das zweite Mal an einem Tag, dass sich diese gepanzerten Puppen in die Gedankenwellen einmischen. Die Menschen dieser Zeiten, Lumley, haben eine gewaltige Macht erschaffen, die sie nur mit dem Geist allein beherrschen. Wenn jemals der falsche Mann als Zentralleiter ins Amt käme und die Muglugs sich gegen ihre Herren wenden würden, gäbe es ein Gemetzel der Unschuldigen, das die Christenheit erschüttern würde.«

»Ich wünschte, ich wüsste mehr über dieses Zentralleiter-Ding«, murmelte Lumley.

»Der alte Tib wird das alles mit dir durchgehen. Ich kenne die Feinheiten dieses Muglug-Spiels selbst nicht, aber ich verstehe, dass das ganze System auf irgendeinem Vorschlag basiert, der in einem Buch enthalten ist, das aus unserer Zeit überliefert wurde. Aber wir werden dieses kleine Missverständnis vergessen. Ich bin Ihnen sehr dankbar, dass Sie dem Muglug den Schlag genau zu dem Zeitpunkt verpasst haben, an dem ich ihn am meisten brauchte. Ich nehme an, das Muglug-Trust wird ein wenig Aufhebens machen, aber wenn sie zu aufmüpfig werden, werden wir eine Beschwerde gegen den Zentralleiter einreichen.«

Mortimer bückte sich, sammelte seine Pfeife ein und betrachtete sie sorgsam.

»Ich würde nichts gegen diese Bruyère-Pfeife eintauschen, nicht mal einen Bauernhof«, sagte er. »Die Art und Weise, wie die Menschen dieser Zeiten rauchen – und auch essen, was das betrifft – ist einer der größten Scherze des Zeitalters.« Mortimer kicherte. »Aber das wirst du herausfinden, wenn Tib dich in die Mangel nimmt.«

Der Lärm, der durch den Vorfall auf dem Dach verursacht wurde, hatte die gesamte Kolonie dazu gebracht, aus dem Oberlicht herauszuströmen.

»Wie soll man da schreiben, wenn über einem ein solcher Krach wie in einer Kesselfabrik gemacht wird?«, murrte Lindley.

»Wen interessiert dein alter Roman überhaupt?«, schnaufte Mortimer. »Wenn Lumley nicht Einhundertsechs den Kopf eingeschlagen und ihn auf dem Dach abgesetzt hätte, würde ich jetzt mit gebrochenem Genick auf der Straße liegen.«

Er erklärte, was passiert war.

»Verdammt!«, knurrte Ripley. »Dieses verdammte Gerät war seit einer Woche außer Betrieb. Es hat neulich, als wir auf einem kleinen Ausflug waren, nach mir geschlagen, und ich hätte es beinahe über Bord getreten. Wenn ich mich richtig erinnere, haben wir Einhundertsechs aus zweiter Hand bekommen.«

»Ich halte nicht viel von diesen Muglugs, egal ob alt oder neu«, sagte Lindley. »Sobald man ihnen in die Quere kommt, zeigen sie Kampfeslust. Wie spät ist es denn?«

Er schaute auf seine Uhr.

»Drei Uhr«, fügte er hinzu, »und der Himmel ist voller Maschinen, die zum Peristylum fliegen. Wenn wir einen Platz in der ersten Reihe wollen, Jungs, sollten wir jetzt aufbrechen.«

»Seid ihr alle bereit?«, fragte Mortimer.

Ein Chor von Zustimmungen antwortete auf die Frage.

»Dann steigt ein.«

Einer nach dem anderen stiegen sie eine Reihe von beweglichen Stufen zum Meteor hoch; dann zog der Muglug an einer Kurbel, und sie erhoben sich und schossen davon.