Der mysteriöse Doktor Cornelius – Band 1 – Episode 5 – Kapitel 1

Gustave Le Rouge
Der mysteriöse Doktor Cornelius
La Maison du Livre, Paris, 1912 – 1913
Fünfte Episode 
Das Geheimnis der Insel der Gehenkten 
Erstes Kapitel
Die Suche nach außergewöhnlichen Empfindungen

Es war zwei Uhr morgens. Die Kunden des Lapin Rouge, eines Nachtclubs nahe den zentralen Hallen und ausschließlich von der unteren Gesellschaftsschicht von Paris frequentiert, drängten sich tumultartig im großen Saal im Erdgeschoss. Der Absinth und der Weißwein flossen in Strömen über den Zinktheken, um die sich die Zuhälter mit auffälligen Krawatten, schrägen, glänzenden Blicken und ehrlichen Arbeitern, die jede Nacht mit dem Entladen von Gemüse und frischen Waren beschäftigt waren, chaotisch vermischten.

Dort waren Lumpensammler, deren Karren, gespannt von einem magersüchtigen Esel, auf der Straße warteten, Sammler von Zigarrenstummeln mit einer prall gefüllten Leinwandtasche voller Kippen, Straßenhändler beladen mit schweren Rollen von Abendzeitungen, Araber und Schwarze, Händler von Oliven, Pistazien oder falschem Schmuck, Bettler, die in einer Ecke die Münzen des Tagesertrags zählten; ein nächtliches und fantastisches Volk, das erst nach Sonnenuntergang seine Schlupfwinkel verlässt und sich nur in der Dunkelheit wohlfühlt.

Rote Gesichter oder blasse Mienen, all diese Menschen lachten, sangen, pfiffen und lärmten zu den Klängen der Gitarre, die eine in Lumpen gekleidete Musikerin vage summen ließ, trotz der Verbote des Inhabers; all diese Menschen aßen auch mit großem Appetit Würstchen mit Essig, Tüten mit Pommes Frites oder Portionen von appetitlich rosafarbenem Pferderoastbeef. Es war ein ohrenbetäubender Lärm, ein wimmelndes Gedränge, das an die alten Hexensabbate erinnerte.

Vom Türschwelle aus betrachtete eine Gestalt, deren Magerkeit in einen weiten Überwurf mit gelben und blauen Karos gehüllt war und die einen Filzhut trug, keck über das Ohr geschoben, dieses Bild eine Weile mit dem Lächeln eines Philosophen, allerdings noch einem jungen und naiven Lächeln trotz seiner langen grauen Haare und seines buschigen Bartes. Doch er erblickte unter einem Vorbau eine Suppe verkaufende Frau, die sehr beschäftigt war, ihre in Lumpen gehüllte Kundschaft zu bedienen, und mechanisch begann er, die Verse eines alten Liedes aus dem Quartier Latin zu summen:

Als man morgens in die Hallen stürmt
Und von den schmierigen Pflastersteinen
Der Duft von Flieder und Stockfisch aufsteigt,
Zu deinem großen Fest, oh Suppe für zwei Sous,
Kommen wir alle, wir Entgleisten!

Der Unbekannte schüttelte melancholisch den Kopf, als wolle er aufdringliche Erinnerungen vertreiben, und nach einem Moment des Zögerns – nicht ohne die Präsenz eines Fünf-Franc-Stücks in der Westentasche überprüft zu haben – betrat er das heruntergekommene Lokal, bahnte sich einen Weg durch das stinkende Gedränge und setzte sich an einen der klebrigen Marmortische im hinteren Teil des Saales.

»Ich fange an, einen Hunger wie ein Wolf zu verspüren«, murmelte er leise und lehnte sich an die halb geöffnete Küchentür, rief er mit lauter Stimme:

»Émile!«

Ein Kellner mit athletischen Schultern, niedriger Stirn und Stiernacken erschien, beladen mit Flaschen und Tellern.

»Hier, mein Herr, was darf es sein?«

»Bringen Sie mir ein blutiges Roastbeef, Pommes Frites, einen halben Liter Wein und zwei Sous Brot.«

»Und eine Serviette?«

»Natürlich.«

Der Unbekannte begann mit großem Appetit zu essen, sobald er bedient worden war.

Zu diesem Zeitpunkt hielt ein nobles Automobil vor dem Schankraum; ein Gentleman von tadelloser Korrektheit, mit Monokel im Auge und einer Orchidee im Knopfloch, stieg aus und setzte sich schweigend neben den Mann mit dem Überwurf.

Der Neuankömmling bot eine von vollkommener Regelmäßigkeit gezeichnete Physiognomie, sein völlig rasiertes Gesicht hatte das reine Profil einer antiken Medaille, doch er war von tödlicher Blässe; seine grünen Augen strahlten nur matte Lichter aus, und dieses schöne Gesicht drückte eine tiefe Gleichgültigkeit aus; es schien in eine marmorne Unbeweglichkeit erstarrt, die nichts zu erschüttern vermochte.

Mit einem Kichern, das jedoch etwas Respektvolles an sich hatte, wichen die Elenden murmelnd zur Seite:

»Schau mal an, Mylord Bamboche!«

Und sie betrachteten mit gierigen Augen seine ringbeladenen Finger und die dicken Perlen, die ihm als Hemdknöpfe dienten.

Ein beeindruckendes Schweigen herrschte eine Weile in der Kneipe, dann nahmen die Gespräche allmählich leise wieder ihren Lauf.

Der, den man Mylord Bamboche genannt hatte, schien keinen Moment zu ahnen, dass er im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stand. Émile, der Kellner, brachte respektvoll eine Flasche Champagner, ohne darauf zu warten, dass ihm der Auftrag erteilt wurde, die der seltsame Konsument in kleinen Schlucken zu genießen begann, nachdem er eine mit Goldband verzierte Havanna aus einer mit Edelsteinen geschmückten Schachtel entnommen und angezündet hatte.

Der einsame Esser konnte nicht umhin, einen neugierigen Blick auf diesen unerwarteten Nachbarn zu werfen, der in diesem heruntergekommenen Lokal, wo Morde keine Seltenheit waren, so unbefangen und ruhig wirkte, als befände er sich im Rauchsalon des Schlosses, das er – zweifellos – irgendwo besitzen musste. Mylord Bamboche schaute ruhig auf die Menge der Zerlumpten, die gierig den duftenden Rauch der Zigarre einatmeten.

»Ein merkwürdiger Kerl!«, murmelte der Mann im Überwurf; sicherlich ein Exzentriker.

Seine bescheidene Mahlzeit war beendet; er rief den Kellner und überließ ihm lässig sein einziges Fünf-Franc-Stück.

Émile hatte hinter dem Ohr einen Bleistiftstummel und schrieb auf der Marmorplatte seine Rechnung zusammen.

»Sechzig für die Portion, zehn für das Brot, zehn für die Serviette, dreißig für den Wein, das macht zweiundzwanzig Sous!«

Émile, um das Wechselgeld zu geben, hatte das Stück zwischen seinen Zähnen, spuckte es aber mit einer groben Geste auf den Marmor, wo es einen dumpfen Klang erzeugte.

»Alter Gauner«, grinste er, »sie ist aus Blei, die Thune, und ich war nicht misstrauisch … Beinahe hätte er es geschafft, mich reinzulegen!«

Der Mann war blass geworden.

»Es ist, Herr Émile«, stammelte er mit gesenktem Kopf, »ich habe kein anderes Geld … ich … ich wurde als Erster getäuscht.«

»Kein Monsieur Émile! Alles nur Gerede. Rücke die zweiundzwanzig Sous raus, sonst hole ich den Bullen von der Ecke. Wenn man kein Geld hat, isst man nicht; so kenne ich das …«

Der Unglückliche, dessen gute Absicht offensichtlich war, schien von einem krampfhaften Zittern ergriffen. Er warf verzweifelte, flehende Blicke um sich, wie ein Hund, der ertrinkt, aber er sah nur unversöhnliche, feindliche Gesichter, Elende: Alle nahmen Partei für den Kellner.

»Émile hat natürlich Recht, murmelten sie. Der Alte wird seine Nacht im Revier beenden, das geschieht ihm recht!«

Der Wirt, der hinter dem Tresen thronte, rief in rauem Ton: »Los, mach’ dem ein Ende! Solche Geschichten behindern den Umsatz. Émile, hol einen Polizisten, und zwar schnell!«

In diesem Moment ließ Mylord Bamboche, der die ganze Szene beobachtet hatte, ohne dass ein Muskel in seinem Gesicht zuckte, einen Louis d’or auf den Tisch fallen.

»Bezahlen Sie sich«, sagte er, »und lassen Sie diesen Monsieur in Ruhe.«

Niemand widersprach. Émile gab das Wechselgeld mit einem obsequiosen Lächeln zurück, während Mylord Bamboche mit einer Geste den Dank des Bedrängten zum Schweigen brachte und mit seiner fahlen, gedämpften und wie aus der Ferne klingenden Stimme sagte: »Das ist nicht nötig, mir zu danken, Monsieur, was ich tue, ist ganz einfach, jeder kann eine falsche Münze erhalten.«

»Monsieur«, stammelte der Mann, dessen Gesicht vor Scham errötete, »ich bin verwirrt wegen dieses Vorfalls …«

»Beharren Sie nicht darauf«, erwiderte Mylord Bamboche mit dem gleichen herrischen Gestus. »Kellner, Champagner und ein Glas für den Monsieur … (Und er wiederholte fragend:) Für den Monsieur?«

»Agénor Marmousier.«

»Der Dichter?«

»Er selbst.«

Mylord Bamboche zeigte dieses Mal eine gewisse Überraschung.

»Außergewöhnlich!«, meinte er. »Mein Name ist Lord Astor Burydan.«

»Der exzentrische Millionär?«

»Yes. Derselbe, den das französische Gesindel Mylord Bamboche nennt … Aber, verzeihen Sie meine Offenheit, wie kommt es, dass ich Sie in einem Zustand des Wohlstands antreffe, der Ihrem Talent so unwürdig ist? In England wären Sie Hofdichter, mit einer königlichen Pension!«

Sehr schlicht, aber auch sehr würdevoll erklärte Agénor, dass die Dichter in Frankreich sehr schlecht bezahlt würden und Ruhm und Reichtum selten Hand in Hand gingen. Seine Verse wurden bewundert, aber er blieb arm. Darüber hinaus, so gestand er ehrlich, war es teilweise seine Schuld, dass er nicht gewusst hatte, sein Genie zu vermarkten; ihm fehlte die praktische Geschicklichkeit, jene Gewandtheit, die das Vorrecht der Mittelmäßigen ist; außerdem war er stolz und, so gab er zu, auch ein Freund der Muße.

Lord Bamboche hatte, stets unerschütterlich, aufmerksam zugehört und nachgedacht.

»Vertrauen gegen Vertrauen, mein lieber Dichter; ich habe mich immer gelangweilt und langweile mich überall. Ich habe vergeblich versucht, mich mit allen möglichen Extravaganzen abzulenken, aber nichts hat geholfen.«

»Extravaganzen sind immer interessant, das ist schließlich eine Form der lyrischen Poesie!«

»Am Tag, nachdem ich mein Vermögen erhielt, veranstaltete ich einen Unterwasser-Tee in einer Taucherklingel; am nächsten Tag lud ich zweihundert Kanalarbeiter und ihre Frauen zu einem Bankett ein; für die Männer war Smoking und Arbeitsstiefel vorgeschrieben, für die Damen ein tief ausgeschnittenes Kleid.«

»Nicht schlecht!«, sagte der Dichter lächelnd.

»Das Bankett fand einige Beachtung. Am nächsten Tag heiratete ich in einem Flugzeug eine schwarze Prinzessin. Ich hatte verlangt, dass der Priester, der unsere Verbindung segnen sollte, auf der letzten Plattform des Kirchturms seiner Kirche steht, die für diesen Anlass prächtig beleuchtet war.«

»Besser geht’s nicht.«

»Auch diese Verbindung erregte einige Aufmerksamkeit«, fuhr Lord Bamboche mit gelangweiltem Ausdruck fort. »Am nächsten Tag betrat ich mit meiner jungen Frau den Käfig eines abessinischen Löwen, den ich nach einem spannenden Kampf mit einem Revolver erschoss, dann schälte ich das Tier in Anwesenheit einer begeisterten Menge und verwandelte sein Fleisch in appetitliche Würste, die ich kostenlos an die Zuschauer verteilte.«

»Das war eine wahre Lektion in Sachkunde.«

»Am nächsten Tag musste ich an der Beerdigung einer meiner Tanten, Lady Esther Burydan, teilnehmen. Ich folgte ihrem Sarg unter Tränen. Für diese familiäre Zeremonie hatte ich ein schwarzes Seidenmaillot angezogen, übersät mit weißen Tränen. Zwanzig meiner vertrauenswürdigsten Diener folgten mir, ebenfalls als Clowns verkleidet und mit Trauervioletten gekrönt …«

Der Dichter Agénor Marmousier brach in schallendes Gelächter aus.

»Sie sind wirklich bewundernswert, mein Lord«, rief er. »Ich werde Ihnen eines meiner Gedichte widmen. In der Zwischenzeit erlauben Sie mir, auf Ihr Wohl zu trinken!«

»Sie langweilen mich«, murmelte Lord Burydan missmutig.

»Überhaupt nicht, ich versichere Ihnen. Ihre exzentrischen Einfälle bereiten mir echte Freude. Fahren Sie bitte fort; es ist lange her, dass ich so herzlich gelacht habe!«

»Sie sind sehr nachsichtig. Kurz darauf organisierte ich Automobil- und Musikdinner für die Proletarier und die vom Glück Benachteiligten. Um viertel vor zwölf fuhren sieben riesige Autos von meinem Hotelhof los. Im ersten spielten dreißig Musiker aus voller Kehle God Save the King, Sweet Home, Rule Britannia und andere klassische Melodien, die jedem englischen Herzen lieb sind. Das zweite war mit dreitausend Kilogramm blutigem Roastbeef beladen, das dritte bildete einen riesigen Kessel, der Gans mit Rüben enthielt und so groß wie eine Lokomotive war.«

»Ich folge Ihnen mit größtem Interesse …«

»Das vierte Auto bot riesige Bottiche mit dampfenden Kartoffeln, und der Fahrer trug einen Morgenmantel. Auf dem fünften befand sich ein hausgroßer Plumpudding, flankiert von zwei Lakaien, die mit Entermessern bewaffnet waren!«

»Zum Servieren?«

»Natürlich! Das folgende Auto war mit Chester-Käse beladen, und das letzte mit prächtigen kanadischen Äpfeln.«

»Das musste ein appetitlicher Zug gewesen sein?«

»Überaus verlockend! An jeder Straßenecke spielte die Musik eine Nationalhymne, dann näherte sich die Menge und jeder erhielt seinen Anteil an diesem letztendlich sehr bequemen Lunch. Dann ein neues Ständchen und Abfahrt zu einer anderen Straßenecke.«

»Das muss teuer gewesen sein?«

»Kleinigkeit. Ich bin sehr reich. Ich habe bereits versucht, mich zu ruinieren. Ich habe es aufgegeben!«

»Und wie endeten die Automobil- und Musikbankette?«

»Schlecht! Die Menge plünderte meine kulinarischen Wagen und einmal wurde ich fast von den Äpfeln des Desserts und den heißen Kartoffeln gesteinigt, die zum Roastbeef gehörten, das ich bezahlt hatte … Nach dem kläglichen Misserfolg dieses Versuchs ließ ich mich lebendig begraben, dann veranstaltete ich einen Ball für Totengräber und Ammen, das Schwarze und das Weiße, das Leben und der Tod!  … Es war großartig!  … Und jetzt langweile ich mich!«

Lord Bamboche gähnte wie ein Tiger und bestellte dann eine dritte Flasche Champagner.

»Ich fürchte, mein schwacher Verstand«, stammelte der Dichter Agénor, »wird das nicht aushalten können …«

Aber Mylord hörte ihm nicht mehr zu, er hatte den Kellner gerufen und sagte mit seinem ewig müden und gelangweilten Ausdruck: »Émile, bringen Sie mir hundert Meter Blutwurst.«

Émile glaubte nicht richtig gehört zu haben und richtete sich erschrocken auf.

»Wie bitte?«, stotterte er.

»Genau, hundert Meter Blutwurst, von höchster Qualität; ich zahle bar, nur eins ist wichtig: Die Blutwurst muss aus einem einzigen Stück bestehen.«

»Aber, Mylord …«

»Kümmern Sie sich darum! Machen Sie Stoppungen an den Wurstdärmen, nutzen Sie nötigenfalls einen Wurstverbinder! Aber wenn ich in zehn Minuten nicht bedient bin, betrete ich diese Bude nie wieder!«

Émile, nachdem er sich eine Zeit lang mit dem ebenso erschrockenen Besitzer beraten hatte, stürzte hinaus, als hätte der Teufel ihn verfolgt.

In der Taverne herrschte eine große Stille. Sehr ruhig nahm Mylord Bamboche eine andere Havanna mit Goldband, legte dann seinen Chronometer neben sich und wartete.

Der Dichter Agénor fühlte sich um zwanzig Jahre verjüngt; nie zuvor hatte er ein solches Fest erlebt.

Die neunte Minute war kaum vergangen, als ein gewaltiges Geräusch entstand. In der Morgendämmerung kam eine Reihe von Männern, jung und pausbäckig wie echte Metzgerslehrlinge, die sie waren, und sie trugen auf den Schultern ein endloses schwarzes Kabel. Vorneweg ging Émile mit einem Gesicht, das vor gerechtem Stolz strahlte.

»Mylord wird bedient«, sagte er einfach.

»Gut, geben Sie mir ein Messer.«

Ernst schnitt Mylord ein winziges Stück Blutwurst ab und probierte es, während tiefe Stille herrschte.

»Sie ist nicht schlecht!«, verkündete er, »und nun …«

Draußen waren die Geräusche einer ständig anwachsenden Menge zu hören, die drei Trupps Stadtpolizisten, die im Laufschritt angerückt waren, nicht auseinander treiben konnten.

»Jetzt«, fuhr der Engländer fort, »wird Émile an alle Personen, die darum bitten, fünfundzwanzig Zentimeter Blutwurst und ein Glas Champagner verteilen. Haben Sie ein Lineal, Émile?«

»Es lebe Mylord Bamboche!«, schrie die Menge.

Die Verteilung begann in größter Ordnung, doch in diesem Moment betrat ein Polizeikommissar, seine Schärpe umgebunden, den Raum. Er sah wütend aus.

»Mylord«, begann er, »Sie hatten mir doch versprochen, sich zu benehmen. Sie verursachen einen regelrechten Aufruhr. Ich werde gezwungen sein, Sie festzunehmen.«

Der Engländer nahm ihn sehr hochmütig auf.

»Ich begehe hier, Herr Kommissar, kein Verbrechen«, erklärte er in einem herrischen Ton, »ich will dem guten Volk von Paris nur einen – essbaren – Beweis der britischen Sympathien geben! Ich möchte die Entente Cordiale festigen, und wenn hundert Meter nicht ausreichen, nun, dann sollen es zweihundert sein!«

Nach langen Verhandlungen ließ sich der Kommissar darauf ein, einen Ordnungsdienst einzurichten, und die Verteilung wurde unter dem Jubel der begeisterten Menge fortgesetzt.

Doch bereits hatte sich Mylord Bamboche erhoben, dem Kellner zwei oder drei blaue Geldscheine zugeworfen und sich dann zu Agénor gewandt:

»Lassen Sie uns gehen, weg hier«, sagte er, »ich langweile mich.«

Der Dichter, der glaubte, einen absurden und wunderbaren Traum zu erleben, folgte seinem neuen Freund wortlos. Dank der Unterstützung der Polizisten konnten beide in das Auto steigen, das einige Schritte weit entfernt wartete, und fuhren mit Höchstgeschwindigkeit davon.

Sie hatten bereits die Oper, die Trinité hinter sich gelassen und fuhren mit der Geschwindigkeit eines Kometen die Avenue de Clichy hinunter, als Agénor schüchtern fragte, wohin sie gingen.

»Zu mir«, antwortete der Engländer in einem abwesenden Ton.

Das Auto hatte gerade die Stadtmauer passiert.

»Es ist nur so …«, murmelte der Dichter etwas besorgt.

»Seien Sie unbesorgt. Hier ist mein Vorschlag. Sie sind ein Dichter und als solcher ein Mensch der Fantasie.«

»Ja, und?«

»Halten Sie mich davon ab, mich zu langweilen, verschaffen Sie mir neue Eindrücke, versetzen Sie mich in außergewöhnliche und gefährliche Situationen, kurz gesagt, seien Sie der Autor des Stücks, dessen Schauspieler ich sein werde und das mein Leben sein wird. Versuchen Sie, für mich das Unmögliche zu realisieren …«

»Aber wie könnte ich das tun?«

»Ich eröffne Ihnen einen unbegrenzten Kredit. Sie können so viel ausgeben, wie Sie wollen, solange Sie es schaffen, das scheußliche Gespenst der Neurasthenie zu vertreiben. Übrigens, Sie bestimmen selbst die Höhe Ihrer Vergütung.«

»Aber wenn ich keinen Erfolg habe?«

»Nun, Pech! Aber ich bin sicher, dass Sie erfolgreich sein werden.«

Agénor war stark versucht. Welche prächtigen Feste, welche bewundernswerten künstlerischen Feiern könnte er nicht mit den Millionen dieses Exzentrikers organisieren, der wie vom Himmel gefallen schien, nur um seine verrücktesten Träume zu verwirklichen.

Das Auto raste durch die schlafenden Straßen von Clichy.

»Ist es abgemacht?«, fragte der Engländer ungeduldig.

»Nun gut, einverstanden!«, sagte Agénor, »ich akzeptiere, aber ich bestehe auf völliger Freiheit bei der Wahl der Mittel, die ich anwende; Sie dürfen sich über nichts wundern.«

»Abgemacht!«

»Ich verspreche Ihnen, dass Sie Emotionen erleben werden, seien Sie unbesorgt. Ah, ich habe fast vergessen, ich habe einige Manuskripte in meinem Hotelzimmer in der Nähe des Panthéons zurückgelassen …«

»Wir werden Ihre Manuskripte holen und Ihre Schulden begleichen, falls Sie welche haben. Von nun an sind Sie im Dienst. Hier ist ein Scheckbuch ohne Betrag, und bitte machen Sie sich keine Gedanken über das Geld. Ich verabscheue Kleinlichkeit.«

Das Auto hielt abrupt an den Ufern der Seine an. Entlang des Kais zeichnete sich die elegante Silhouette einer Yacht im morgendlichen Dämmerlicht ab.

»Sie sind bei mir zu Hause«, sagte Lord Bamboche, während er seinem Gast half, die Gangway zu überqueren. »Gute Nacht und versuchen Sie, eine neue Idee zu finden.«

»Gute Nacht, mein Lord, seien Sie bezüglich dessen unbesorgt.«

Ein stilvoller Diener führte den Dichter in eine luxuriöse Kabine und zog sich zurück, nachdem er ihn respektvoll gefragt hatte, ob er etwas benötige.

Agénor warf sich, noch vollständig bekleidet, auf die Koje aus Ahorn und Mahagoni und schlief bald tief und fest.

Als er am nächsten Morgen erwachte, hatte er Schwierigkeiten, sich zu orientieren. Seine Gedanken waren noch verwirrt vom Champagnerrausch, und er kniff sich bis aufs Blut, um sich zu vergewissern, dass er nicht träumte. Während er sich an die Szenen der vergangenen Nacht erinnerte, stieß er Ausrufe des Erstaunens aus.

Seine Überraschung erreichte ihren Höhepunkt, als er die Maroquin-Mappe mit seinen unveröffentlichten Gedichten wohl sichtbar auf dem Kabinentisch erblickte, die auf magische Weise dorthin gebracht worden war.

In diesem Moment trat der Diener ein, mit einem eleganten Herrenanzug, der Agénor wie angegossen passte, Tussorhemden, Schweinslederstiefel und einem russischen Lederportfolio, das das berühmte Scheckbuch ohne Betrag enthielt.

Der Dichter konnte es kaum fassen; doch er fügte sich in sein fantastisches Abenteuer. Nach einem langen Aufenthalt im Badezimmer, das an die Kabine angrenzte, zog er den marineblauen Anzug an, ohne Bedauern seinen gestreiften Umhang hinterlassend, und begab sich auf das Deck.

Dort verblieb er erstaunt. Während er schlief, war die Yacht unterwegs, und die funkelnden Kirchtürme von Rouen zeichneten sich in der Ferne ab, während die Ufer der Seine, grün und geschmückt mit Schlössern und malerischen Ruinen, erschienen.

Der Dichter betrachtete ehrfürchtig die wunderschöne Landschaft. Es kam ihm vor, als sei eine neue Seele in ihn eingezogen; Lieder stiegen ihm zu den Lippen, er atmete genüsslich die frische, von Blättern und frischem Wasser durchzogene Luft ein, und sein Herz war von tiefer Dankbarkeit gegenüber dem neurasthenischen Lord erfüllt, der plötzlich wie ein Märchengeist in sein bescheidenes Dasein getreten war.

Lord Burydan, dachte er, ist trotz seines traurigen Gebarens ein großartiger Gefährte; er hatte eine geniale Idee. Jetzt geht es darum, ihm zu zeigen, wozu ich fähig bin. Er möchte außergewöhnliche Erlebnisse, und die wird er haben …

Der Dichter rieb sich die Hände, originelle Ideen strömten in ihm auf, er fühlte sich inspiriert; in diesem Moment trat ein Stewart, zeremoniell und korrekt wie ein alter Diplomat, hinzu, um ihm mitzuteilen, dass das Lunch serviert war.

Agénor begab sich freudig in den Speisesaal der Yacht, wo sein Gastgeber ihn bereits erwartet hatte.