Blackhawk, der Bandit – Kapitel 7

Percy Bolingbroke Saint John
Blackhawk, der Bandit
Kapitel VII

Nach dem Essen

Als der Indianer zum Feuer zurückkam, hatte sich die Gesellschaft mit der üblichen Nachspeisenpfeife zugedröhnt und war anscheinend bereit, die bacchantischen Stunden zu genießen. In der Tat wurde Chinchea höflich darauf hingewiesen, dass er, wenn er sich nicht beeilte, schneller den Hügel hinuntergehen und in einer wärmeren Gegend landen würde, als ihm lieb war. Drohungen waren dem Indianer jedoch gleichgültig, er bereitete schnell das gewünschte Getränk zu und reichte allen Becher, wobei er darauf achtete, dass nur wenig Wasser in die Mischung kam.

»Das ist ein richtiger Stachel«, sagte Blackhawk, nachdem er seinen Becher geleert hatte, »aber nur zu, Long Arm, hab keine Angst davor, es wird dir wunderbar guttun.«

»Ugh!«, antwortete der junge Häuptling, der in diesem Punkt erhebliche Zweifel zu hegen schien, da er sich einen heftigen Hustenanfall eingefangen hatte, der die Folge seiner Unerfahrenheit war. Er war jedoch entschlossen, dem anderen in nichts nachzustehen, und zwang sich, wenn auch mit einer schlechten Anmut, den feurigen Sud zu schlucken.

»Nun, Long Arm«, sagte Blackhawk mit einem fast unmerklichen Zwinkern zu seinen Gefährten, »was ist mit deiner Liebesaffäre – sollen wir die Geschichte hören?«

»Pfui«, grunzte der Indianer wild, »ihr habt es gehört. Die Rose des Tages ist das schönste Mädchen in allen Wigwams der Wacco und Long Arm liebte sie – er hätte sein Leben für sie gegeben. Er flüsterte ihr ins Ohr, dass er den Bären jagen würde, um ihr Pelze zu bringen, den Hirsch, um sie mit Wildbret und Mokassins zu versorgen, die Bergschafe für ihre Mäntel – aber alles vergebens. Sie war verlobt, und das Gesicht des Mannes, den sie heiraten sollte, war immer vor ihr.«

»Und wer war dieser Mann?«

»Der springende Panther, ein großer Krieger.«

»Ein Angeber, den ich bestrafen möchte, weil er die Welt mit seinem unverschämten Namen überhäuft.«

»Er ist ein Tapferer«, antwortete der Indianer mit einem Lächeln des Stolzes, das er sich nicht verkneifen konnte, obwohl er von einem Rivalen sprach.

»Nun, und wo ist er?«

»Er ist fort, um das Land der Bleichgesichter zu sehen; seine Mutter starb auf dem Schlachtfeld, und er hat Freunde bei den Weißen gefunden.«

An diesem Punkt des Gesprächs erhob sich Chinchea, füllte die Becher auf, aus denen die Gruppe trank, verließ die Plattform und ging den Weg entlang, auf dem er gekommen war. Auf seinem Weg nach oben hatte er die hell leuchtenden Blätter einer Pflanze gesehen, deren Stängel für ihn nun von unschätzbarem Wert war, und er war entschlossen, sie zu suchen.

Nach zehn Minuten kehrte er zurück und ging an der fröhlichen Gesellschaft vorbei, die, in ihre Kalebassen und Getränke vertieft, sein Vorgehen nicht bemerkte, und ging mit dem Whiskykrug zur Seite. Er hatte den Stängel von seinen Blättern befreit und hielt die Pflanze wie einen Stock in der Hand. Mit seinem Messer machte er mehrere Einschnitte in die Seite des Krauts und drückte vorsichtig darauf, woraufhin sich eine leichte schaumige Flüssigkeit in einem kleinen Strom in die Spirituose ergoss.

Es war ein tödliches Gift, aber mit dem Alkohol vermischt, wurde es lediglich zu einem starken und schnell wirkenden Narkotikum.

Nachdem dies geschehen war, erhob sich Chinchea, und als er dies tat, sah er in die ñ

Das Erkennen war gegenseitig, aber es gab kein äußeres Zeichen. Long Arm verriet seine Entdeckung, obwohl es klar war, dass es ihm nach der Menge des Getränks, die er zu sich genommen hatte, noch viel schlechter ging.

»Mehr trinken, Anton, mein Junge«, rief Blackhawk, »mehr trinken. Füllt hoch. Long Arm, meine ich – zieh weg, der Schnaps ist zu stark. Es ist Nektar, Ambrosia.«

»Diese Namen habe ich noch nie gehört, Señor; was bedeuten sie?«, fragte der Mexikaner.

»Das sind griechische Namen für Gin und Whisky«, antwortete Blackhawk mit reichem hibernischem Akzent, obwohl er nach Belieben Indianer und Yankee sein konnte.

»Pedro und Carcassin und du, Long Arm, haltet eure Stoßstangen bereit, während ich einen Toast ausspreche. Du, Anton, bläst deine Wolke ein wenig weiter weg.«

Chinchea hatte sich eine Pfeife angezündet, rauchte ruhig und betrachtete die Szene mit Gewissheit über das Ergebnis.

»Füllt sie, sage ich, und dann bringe ich einen Toast aus, den ihr alle trinken müsst.«

»Es ist ein Diablement Fort«, sagte Carcassin, der einen Schluck genommen hatte.

»Umso besser, das Thema ist stark.«

»Fertig!«, rief Blackhawk.

»Bereit«, erwiderte Pedro.

»Bon«, sagte Carcassin, machte einen verzweifelten Sprung nach vorn und verschüttete dabei sein Glas halb.

»Ugh«, bemerkte der Indianer.

»Auf die Rose von Duy und auf den, der sie gewinnt!«

»Hurra!«, riefen die beiden Weißen, und der Toastbruder trank mit Stößen.

Chinchea knirschte mit den Zähnen und verschluckte sich an einem Pint Tabakrauch.

»Ugh«, knurrte Long Arm und zeigte verschiedene Anzeichen von Trunkenheit, die ihn beinahe in die Arme des Gottes gestürzt hätten.

»Es funktioniert«, flüsterte Blackhawk.

Gut, dachte Chinchea.

Long Arm rollte sich nach hinten, stieß einen großen Seufzer aus und war schnell eingeschlafen.

»Er ist los«, murmelte Blackhawk. »Hat der Narr gedacht, dieses süße Mädchen unter uns zu bringen und sie für sich zu behalten? Pshaw!«

»Purbleu, non!«, murmelte der Franzose.

»Carcassin, du bist betrunken«, sagte Blackhawk, der sich vergeblich bemühte, das Ende seiner Pfeife in seinen eigenen Mund zu stecken.

»Et vous?«, fragte Carcassin verschmitzt.

»Oh, mir geht es gut, beim heiligen Patrick, mavourneen«, sagte Blackhawk, dessen Augen halb geschlossen waren.

»Und was bedeutet mavourneen?«, fragte Carcassin.

»Das ist lateinisch und bedeutet meine Liebe«, antwortete der Geächtete und erhob sich, »und das erinnert mich an meine kleine Liebe, die in der Höhle dort drüben auf mich wartet. Sagen Sie mir, Carcassin, warum verspüren wir, wenn wir im Begriff sind, ein großes Verbrechen zu begehen, einen körperlichen Schmerz – ein Anschwellen des Herzens, ein Anschwellen der Muskeln der Bedrohung?«

»Das ist die Arbeit des Gewissens«, sagte der Franzose trocken.

»Wovon?«, fragte Blackhawk, als hätte er noch nie etwas von einem solchen Anhängsel gehört.

»Das Gewissen«, antwortete der zum Priester ausgebildete Carcassin, »das selbst Menschen wie dich und mich nie verlässt, Blackhawk.«

»Du glaubst also«, fuhr der Geächtete launisch fort, »dass unsere Taten von so schwarzem Blut sind? Warum eigentlich? Wir sind freie Menschen, wir streifen durch die Welt und nehmen, was der Zufall uns gibt, was sonst?«

»Aber der Zufall gibt uns weder das Leben der anderen noch die Ehre der Frauen«, sagte Carcassin sarkastisch, »und wir nehmen beides.«

»Du wirst moralisch«, spottete der andere.

»Ich nicht, es ist der Whisky«, antwortete der Franzose, »er öffnet das Herz und holt die Wahrheit aus dem Grund des Brunnens.«

»Höre den Philosophen, Pedro; was hältst du von ihm?« Der Mexikaner war fest eingeschlafen.

»Das Getränk wirkt heute Nacht sehr stark«, sinnierte der Geächtete, »es betäubt Pedro und den Indianer; es belastet meinen Geist, macht mich traurig und düster und nimmt mir alles Herz; den Franzosen bringt es zum Philosophieren. Ach, da ist doch was dran.«

»So ist es«, murmelte Anton.

»Wer hat gesprochen?«, fragte Blackhawk und blickte zum Eingang der Höhle.

»Ich«, antwortete Chinchea und winkte Anton bedrohlich mit der Hand.

»Ich sage, Carcassin«, fuhr der Häuptling fort, »willst du noch ein Glas haben? Auch weg!

Carcassin lag neben Pedro, und beide wetteiferten scheinbar in ihren Versuchen der Nasenmusik.

»Nun schlaf dich satt, noch ein Glas, und ich gehe, und Blackhawk schauderte trotz seiner selbst.«

»Du hast genug gehabt«, sagte Chinchea unwirsch.

»Sprich für dich selbst, Anton – übrigens, weint die Rose immer noch und beklagt ihr Schicksal. Verweigert sie immer noch die Ehre, sich mit dem Wolf der Prärie zu paaren?«

»Sie schläft«, sagte Chinchea.

»Dem heiligen Patrick sei Dank«, erwiderte Blackhawk und holte tief Luft, »und jetzt, Anton, füll noch einen Stoßdämpfer, und vergiss nicht, was ich über Long Arm gesagt habe – wirf ihn über die Felsen. Jeder wird glauben, er sei im Suff gestolpert.« »Ich sage dir, Anton, ich fühle mich, als wäre ich zu Hause. Meine Augen haben von selbst geschissen, es ist sehr dunkel; ach!«

Der Geächtete war neben seine Gefährten gefallen.

Chinchea erhob sich, die Arme in den Händen, und sein Blick war entschlossen. Er umklammerte sein Messer und näherte sich dem Räuber. Er kniete nieder und starrte auf den schlafenden Gefährten.

»Böses Bleichgesicht«, murmelte er, »der Manitou hat mir dein Leben geschenkt, aber Chinchea schämt sich, es einem schlafenden Mann wegzunehmen.« Er nahm eine lange Haarsträhne des Räubers in die Hand, schnitt sie ab und legte sie ihm auf die Brust.

»Chinchea«, zischte eine Stimme in sein Ohr.

Der Krieger drehte sich langsam um.

Long Arm stand vor ihm und schüttete den Schnaps, den ihm sein Rivale eingeflößt hatte, auf dem Boden aus.

»Chinchea ist ein großer Tapferer«, sagte der junge Krieger traurig, »und Long Arm ist ein Junge, eine Squaw. Die Rose des Tages liebt den springenden Panther – der springende Panther hat sie gerettet; lass ihn das Leben behalten, das Lis ist.«

»Und Long Arm?«

»Wird Chinchea ihn Freund nennen?«, fuhr der Jüngling fort, zutiefst gedemütigt durch die Gefahr, die sein rücksichtsloses Verhalten die Frau, die er liebte, hatte ertragen müssen, nur weil sie seine Zuneigung nicht erwidern konnte.

Die beiden Krieger fassten sich sofort freundschaftlich an den Händen und gingen in die Höhle, aus der sie nach zehn Minuten wieder hervorkamen, um das verwirrte und halb schlafende Indianermädchen herauszuführen, dessen Freude und Entzücken über die Wiedervereinigung mit dem, den sie liebte, in ihrem ganzen Verhalten deutlich sichtbar war.

Mit einer Abschiedswarnung an Anton bog Chinchea in einen schmalen Weg ein, der am Fuße des Live Oak Crest vorbeiführte. Etwa zweihundert Meter entfernt legte er sich mit seinen Begleitern in einem dichten und fast unwegsamen Baumhain nieder, um ein paar Stunden auszuruhen, wo eine sprudelnde Quelle entspringt, die auf vielen verschlungenen Wegen – manche geheim, manche offen – den Katarakt unten anschwellen lässt.