Unter Goldhyänen
Jim Crowns Mexiko-Abenteuer Teil 2

In dem Gesicht des alten Indianers zuckte kein Muskel. Es glich einer starren Maske, während der Blick aus seinen dunklen Augen Everett Wilson regelrecht zu durchbohren schien.

Je länger der Tonkawa schwieg, umso größer wurde Wilsons Unsicherheit.

Kalter Schweiß perlte auf der Stirn des Texaners, obwohl die Sonne von Mexiko beinahe senkrecht am stahlblauen Himmel stand.

Irgendetwas stimmte hier nicht, der Alte wirkte viel zu selbstsicher.

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Viva Mexiko

Zuerst war es nur ein dumpfes Grollen, welches durch das fahle Grau der Morgendämmerung drang. Dann tauchte auch schon ein riesiger Reiterpulk am Horizont auf, kaum dass die aufgehende Sonne das Land purpurn färbte.

Der Wind trug den Hufschlag der vielen Pferde wie Donner durch die Luft.

John Kent, der mit zwei Männern, wie sie unterschiedlicher nicht hätten sein können, im Glockenturm der Kirche von Zacatecas stand, nahm seinen Feldstecher hoch und richtete ihn auf die Reiter, die in gestrecktem Galopp rasch näher kamen. An der Spitze ritt ein Offizier, gefolgt von einem Fahnenträger.
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Der Marshal und die Todeskutsche

Eigentlich wollte Marshal Crown nur so schnell wie möglich wieder nach Hause. Aber Channing, die kleine Stadt im nördlichen Panhandle von Texas, wo man ihn als Hauptzeuge in einem Mordprozess vorgeladen hatte, lag nun mal über zehn Tagesritte von seiner Heimatstadt entfernt.

Als ob das nicht genug war, hatte er es auf seinem Ritt zurück dann auch noch mit aufständischen Kiowa, einer mannstollen Siedlertochter und schießwütigen Deserteuren zu tun, die es auf die Geldkassette einer Sonderkutsche abgesehen hatten, die zufällig seine Wege kreuzte.

Es dauerte nicht lange, und Crown wusste nicht, was schlimmer war: die Indianer, die Siedlertochter oder die Weiterlesen →

Heiße Tage in Rath City

Die dunklen Umrisse der kleinen Rinderstadt zeichneten sich düster gegen den schmutzig grauen Aprilhimmel ab. Ein böiger Wind trieb von Nordosten her dichte Regenschleier durch die Town und von den Dächern rann das Wasser in wahren Sturzbächen herab. Die von tiefen Fahrrillen durchzogenen Straßen waren allesamt aufgeweicht und überall hatten sich Pfützen gebildet, die allmählich zu kleinen Seen anwuchsen.

George Wetherell lehnte an der Theke des einzigen Saloons von Calf Creek und starrte durch das Fenster neben der Eingangstür hinaus in den Regen.

Er war ein hagerer, knochiger Mann. Sein schmales Gesicht war von Tage alten Bartstoppeln bedeckt. Auf seinem Kopf thronte ein speckiger Filzhut, unter dem graue Haarbüschel hervorlugten, die in dünnen Strähnen bis über Weiterlesen →